La Canción Más Bonita Del Mundo

Entonces decidí escribir la canción más bonita del mundo , busqué rápidamente un lápiz de metal bañado en oro para darle elegancia a mi tarea y un papel pálido con olor a canela para armonizar el ambiente , preparé toda la atmosfera con mis gustos mas exigentes . "La canción más bonita del mundo” no podría ser engendrada en condiciones desagradables.
Enjugue una brocha en una pintura del color del atardecer y en las paredes de mi dormitorio dibujé el ocaso que imaginaba en mis sueños , establecí lugares estratégicos donde acomodé las lámparas nocturnas que había hecho mi hermana en el colegio y finalmente , como sillón , un acogedor pero viejo armatoste que usaba mi abuelo en sus noches de ensueño cuando , como a mi , la musa de la inspiración le consumía hasta los huesos.
Entre el sublime tono de un violín al amanecer y el noble canturrear de una voz de mujer a boca cerrada, comencé a escribir : En las mañanas cuando Elena a va a la playa a caminar , el mar le baña los pies, ofreciéndole los tesoros de piratas y corsarios que yacen en las profundidades . Y el viento suspira sobre Ella despeinando ligeramente su melena y el sol viene y murmura : que en la noche; El seria la luna para poder iluminar, a Elena en el Mar .
En aquel tiempo empiezo a sentir que estoy volando y desde el cielo , a lo lejos , alcanzo a ver , entre el sonido de un tambor de marcha, esperanzado y vigoroso , al soldado niño de la isla de Mali , que avanza para luchar en la batalla contra si mismo , contra su propio esencia, contra su propia conciencia , contra su propia alma . De un lado la musa, la poesía, el verbo, la nostalgia y del otro lado, la lucha, la fuerza, el coraje, la valentía. La fe que deposita en si mismo. Agité mi mano saludando al intrépido muchacho y sintiéndose apoyado secundo mi saludo con una sonrisa ligera pero llena de complicidad. 
Entonces encontré un interludio en la canción que era de la más fina calidad y un letrero grande que decía: “Acordes en Oferta! Notas en Promoción!” Mientras la Prosa permanecía presa en el Papel con olor a canela y había Música Rara en liquidación.
Al ver esto, de inmediato grité: Suelten la prosa que tienen presa! - fue cuando Se abrieron las puertas y la dejaron salir entonces anunciaron: Se rifan frases y Palabras! Se venden Refranes y Pensamientos! .Existían ejemplares de todos los tipos, del color, del sabor y del sonido que quisiera oír, yo de inmediato pedí un refrán Purpura con sabor a ciruela con sonido francés .

Mientras, en el horizonte, a lo lejos, se dormía un sol en mi menor. Un viento leve me sopló la cara impulsándome a escribir de nuevo decidida pero pausadamente. Entonces Un piano sonaba pianísimo mientras una hermosa hada , con una flor blanca en la cabeza , sentada en la rama de un árbol gigante , con vista al cielo, toca una flauta encantada y se detiene a veces para preguntarse a si misma porque brilla la luna y porque bailan las ninfas cuando hay luna llena .
Ra-rarara-rara-raraaaa! Continuó Entonando el Hada en un solo de flauta embelezante, que no tenía fin…

Yo Soy Ese Niño...

Yo soy ese niño de cara sucia-sin duda inoportuno –que de lejos contempla los carruajes donde otros niños emiten risas y saltos considerables.
Yo soy ese niño desagradable-sin duda inoportuno –de cara redonda y sucia que ante los grandes faroles o bajo las grandes damas también iluminadas o ante las niñas que parecen levitar proyecta el insulto de su cara redonda y sucia.
Yo soy ese niño hosco, más bien gris,Que envuelto en lamentables combinaciones pone una nota oscura sobre la nieve o sobre el cesped tan cuidadosamente recortado , que nadie sino yo, porque no pago multas, se atreve a pisotear.
Yo soy ese airado y solo niño de siempre que os lanza el insulto del solo niño de siempre y os advierte: si hipócritamente me acariciais la cabeza aprovecharé la ocasión para levantarles la cartera.
Yo soy ese niño de siempre , ante el panorama del inminente espanto.Ese niño, que corrompe el poema con su nota naturalista.Ese niño, que impone arduos y aburridos ensayos y hasta novelas,aún más aburridas. Ese niño, de cara airada y sucia que impone arduas y siniestras revoluciones para luego seguir con su cara aún más airada y sucia. Ese niño, ante el panorama siempre inminente (sólo inminente) , del inminente espanto, de la inminente lepra ,del inminente piojo, del delito o del crimen inminentes.Yo soy ese niño repulsivo que improvisa una camacon cartones viejos y espera, seguro,que venga usted a hacerle compañía.

Extracto ... Memorias de Reinaldo Arenas .

Sexo Expreso ...

Odio los dias festivos. Regularmente terminan siendo peor que los dias normales. La melancolia resalta en el ambiente, al darme cuenta de que el motivo de jubilo en la vida de toda una sociedad, es algo ausente, de cierta manera, en la mia propia . Hoy es dia de los padres y ciertamente no es una excepción de la visualizacion propia del comportamiento abstracto de los dias festivos . No es que los padres no se merezcan una parada en el tiempo para celebrar su existencia, aunque algunos mas bien se merecen que alguien se detenga para rogar porque dejen de existir. En mi caso, amo a mi papa con todo el corazon, inclusive es esta una buena oportunidad para hacer publico el hecho de que mi padre es una de las personas mas importantes dentro de mi alocada cabeza y que le debo gratitud por gran parte de mi vida y por lo que soy hoy como persona.

"No se muy bien cuando el tiempo puso arrugas Sobre tu piel, pero ha conseguido hacerme hablar esta vez , para decirte : lo que tu desde siempre muy bien supiste , Pero mucho me temo que nunca oiste , que estoy agradecido por el gran legado que has sembrado en mi . Que no he tenido nunca tesoros grandes Pero he tenido infancia y amor de Padre . Y si de algo acaso puedo presumir que siempre, siempre te he tenido a ti"

Ahora Quiero enfocarme en redactar una historia que tuvo como escenario uno de los desagradables, no se porque, dias festivos , en esta ocacion el dia del padre.

Melancolia ... Hoy Palestra esta lleno y Platón esta Basio, Basio , Totalmente Basio ...( yo me entiendo )

Mrs Banana and Mrs Poppins

Juana Banana y Mary Poppins llegaron temprano al cabaret de mala muerte, cosa que no hacen todos los dias, para disfrutar de una tertulia estilo Ibiza, imaginando que la musica tipica del fondo hacía la funcion del acostumbrado chill out de aquella playa española. A sabiendas de que aquella noche escaseaba el alcohol y las drogas, tildaron como "light" la acostumbrada reunion. Permanecían sentadas en una mesa cerca de la entrada del bar, hablando con los maricones y las prostitutas, mientras que el lugar aun estaba vacío. Juana, Mary, La Disney y el bugarroncito, expresaron al unísono que tenian sueño, hambre y que la noche iba a ser aburrida .

A las once de la noche, mientras la gente empezaba a llegar toda junta, como si se hubiesen puesto de acuerdo, Juana recibió una llamada inesperada: un joven que la habia conocido por internet y que habia conseguido su telefono, acababa de entrar al bar, al parecer buscando "diversion sin limites". Le dijo tambien que traía un compañero, ofreciendole acercarse al lugar donde estaban sentados e invitando a la Poppins con ellos.

---"Hola, mucho gusto, yo soy Angel y el es Samuel" ---dijo el mas bien parecido .
---"El gusto es nuestro" --- dijo Juana privando en fina ---" yo soy Juana y a esta le dicen La Poppins ".

Todo marchaba bien. Ellas conversaron calidamente con los recien conocidos, expresando sus pareceres y contando pequeñas porciones maquilladas de sus experiencias menos escandalosas, para amenizar la noche. Cuando la gente comenzo a amontonarse, decidieron pararse a bailar. Las anfitrionas emprendieron el baile, cada una tenia su estilo: Mary poppins era una experta en el área, ya que cuando vivía en Higuey, trabajó como stripper por varias semanas, aunque esta vez finjía no saber mucho bailar, para no llamar la atencion. En cambio, para Juana, el ambiente de la discoteca y los leves recuerdos de la vez que la apuntaron en el gimnasio y tomaba clases de aeróbicos, eran totalmente iguales, por lo tanto, su baile se basaba en marineros y pequeñas sentadillas perfectamente disimuladas.

Despues de bailar hasta sudar, decidieron salir a dar unas vueltas en el casquete urbano de la ciudad, que estaba basio, pues ya eran las tres de la madrugada. Algo en el interior de Juana, le decia que no volverian a regresar al bar esa noche, cosa que no la alarmaba mucho, por eso se despidio de todas sus amistades con un beso, de esos que te das en la mano y lo lanzas como si realmente fuera a llegar a su destino.

Caminaron cuesta arriba y despues de mucho dialogo resolvieron seguir conversando en la habitacion de un hotel cerca del lugar. Todos sabian que cualquier arrebato estaba en la posiblilidad de suceder y aunque cuando llegaron al cuarto continuaron hablando, siendo esta una manera de matar el tiempo, al final todo sucedio como se suponia que debia de suceder, por lo menos con Juana.

Cada una culminaba la noche a su manera: mientras Mary sostenia una profunda conversacion de pareceres en el balcon, Juana tenia sexo depravado y sin control en el interior del cuarto. Al final, todos quedaron dormidos en diferentes partes del cuarto. En el caso de Juana, la noche nunca terminó.

Juana se quedo pensando iluminada con la lucesita de algun aparato que se habia quedado ensendido. Se dió cuenta de que sus pensamientos eran dispares a los que puede uno quedarse pensando despues de haberse dado un buen polvo. Alguna corriente de reflexión se habia salido de su cauce, dejándola imersa en un montón de conceptos idealistas de lo que en realidad debía ser el sexo. Juana Banana nunca habia tenido relaciones con ningun hombre sin estar, de alguna manera, involucrados sentimientos de algun tipo. Pensó que en aquella ocasión, la porcion de sexo que habia tenido, era comparable a ir a pizza hut y que antes de terminar de pedir tu orden, el eficiente servicio de aquel negocio americano casi te entrara la comida en la boca y te moviera la quijada .

#%& Sexo Expreso #%&

Sexo rapido, libre de sentimientos, emocion, compatibilidad o algo parecido. Juana sintió como las circunstancias de la vida la habian sumergido en la insensibilidad. Al parecer, en el interior de nuestra siempre ilusa, pero ahora frivola joven, se alzaba una sensación de inconformidad y perdida de sí misma. Como si el condon para el corazon tambien le hubiera sido otorgado a ella (Ver escrito condon para el corazon mas abajo ) .

Juana paso toda la noche pensando profundamente en la situacion emocional del ser humano, en una ola de depresion inexplicable y sin sentido mas o menos logico. Era como si en el 2007, de repente tuvieras depresión por la higiene racial y el holocausto de Hittler o por las personas que murieron el once de septiembre a las que no conocías .

Juana se hablo a si misma y dijo ---"... Aunque eres mas fuerte que el acero ,Tienes alma humilde , Corazon humano".

Una lagrima salio de su ojo derecho. Quedó dormida sobre ella…

Juana : " No temas a la noche si es tenebrosa , las luces que tu enciendes son mas hermosas y no hay un solo duende Que deprima tu coraje y tu valor"

Cardio-Condon

Condon para el corazon ...

Instrucciones

No intente colocar el condón mientras el Corazon está blando; espere hasta que el Corazon esté completamente Duro e insensible . El condón debe colocarse el inicio de cada contacto.

1. Abra el embase con cuidado en la muesca prevista y saque el condón.
2. Apriete la punta del condón con los dedos pulgar e índice, para que al desenrrollarlo no quede ningun sentimiento en el interior .
3. Concluido el acto, retire el corazon junto con el condón completamente del corazon de la otra persona lo más rápido posible y en cualquier caso, antes de que se ponga blando. Para evitar que el condón se desprenda y se derramen sentimientos, sujételo por la base.

En la medida que en la fui creciendo, una nueva campaña publicitaria comenzó a golpear con fuerza en la multitud de promociones que se ofertan en mi interior. En primera instancia, se lanzó como eslogan: "Corazón duro sufre menos". Afortunada o lamentablemente, la promoción no tuvo efectos significativos en el mercado, aunque sin duda fue recordada levemente por el publico a la que fue dirigida. Años mas tarde, la campaña resurgió de manera distinta, ahora con tácticas comerciales, promoción y estrategias que envolvían a los espectadores a veces de manera involuntaria. Esta vez la idea se lanzaba junto con un producto complementario. El eslogan era :

"El Sentimiento es de ilusos y para Tontos ...No sufra mas ... Use Cardio-Condon "

La propuesta continua golpeando con fuerza mi actitud ante la vida y con certeza tambien en la vida de muchos lectores (si es que alguien lee esta porqueria ). Mientras mas edad adquiero, la sociedad y las circunstancias invierten mas esfuerzo en querer lograr que el producto sea utlizado por mi, cada vez con mas frecuencia. En la vida real, cuando algo llamativo es ofertado, todos queremos conseguirlo a como dé lugar, regularmente se nos brindan comodidades, cambios considerables y una vida mas fácil y ligera, todo incluido en un solo producto, tomando en cuenta que el precio de las novedades ofertadas es caro e implica sacrificio. Volviendo a nuestra situación interna, el condón nos ofrece disfrutar todo un mundo de facilidades, con la promesa de que no habra ningun tipo de sensacion indeseable, involucrada en todo lo que hagamos. De igual manera, el precio de la oferta inigualable de manejar sentimientos a nuestro antojo también tiene un costo .

Cada vez que llego a casa, mi perra "Pirula" entra en un estado de alegria exagerada, que termina en gritos de felicidad. Es imposible que no me sienta bienvenido a mi hogar cuando mi perra me recibe de una manera tan inocente. Pirula no usa condon. El problema de usar condon, es que nuestro corazon se endurece de tal modo, que ninguno de nuestros sentimientos son totalmente creibles, ni siquiera por nosotros mismos.

Deseo Vivir sin barreras y conservar la inocencia de mis sentimientos. Sin embargo, deseo tambien trabajar para conseguir mi Cardio-condon ...

Es Mejor Morir En Montecristi ...

Querido Manuel, te escribo para hacerte saber un poco de mí, debido a que hace ya mucho tiempo que no sabemos uno del otro. En el pasado mes de febrero he cumplido mis veinte y tres años. Mi enfermedad esta controlada, pero aun me esperan días difíciles. Me mudé a Montecristi, una ciudad pequeña al noroeste de la Republica Dominicana, muy cerca de Haití . Te cuento que aquí la gente es muy amable y hospitalaria. Es un pueblo costero, hace mucho calor y el clima es seco.

Justo antes de llegar a un extremo de la costa, se eleva una montaña de tamaño considerable que brinda una vista violenta hacia el atlántico. Debajo de aquel morro de arena seca, esta la playa mas hermosa que jamás he visto. En las tardes camino por la orilla, con la sensación de estar en el mejor escondite que cualquiera podría hallar. Allí, además de soledad, se me ofrece una vista excepcional del atardecer, que es fiel a mis ojos todos los días. Es como estar dentro de una pintura, bañada en diferentes tonos de color naranja, que conmueven al inconmovible .

Mi caminata comienza a las seis de la tarde. Mientras camino por la orilla, mis pies de deslizan por diferentes terrenos, partes empedradas y partes con arena blanca y suave como el harina . Todas las tardes que camino por estas playas, me pregunto si puede haber mejor lugar para esperar la hora de mi muerte; me pregunto a mi mismo, inquietamente, si será mejor morir solo, que lejos de todas las personas a las que amo, algunas con pasión y a otras por simple querer .

-Será este el lugar donde encontraré el mejor final para mi vida? -Será este lugar, acaso, el que puede darme el Final feliz, lleno de esperaza, amor y gloria que tanto deseo?

Estoy en el camino de la vida , luego de haber disfrutado de la playa y de haber refrescado mis pies con el agua del océano. Comienzo a andar colina arriba para alcanzar la cima de la montaña, con la ilusión de encontrar a tiempo los últimos rayos de luz del atardecer.

Al llegar a la cima, existe una planicie que debo recorrer antes de conseguir el mejor lugar para el espectáculo, cansado, fatigado, decepcionado de la vida y con la esperanza puesta en que este crepúsculo dará la solución a mis problemas .

Al fin llego al lugar indicado. La ambientacion es perfecta , las aves vuelan sobre mi cabeza, puedo oir el sonido de las olas al golpear la gran montaña . La luz del sol ilumina el puerto y las siete pequeñas islas cercanas a la costa .

Esta vez, mi andanza será diferente. Por eso te escribo.

Enrollo esta hoja de papel con las palabras que describen el paraiso, entro el papel dentro de una botella de ron que he encontrado a la orilla del mar, la cierro, la abrazo conmigo y antes de que el sol desaparezca , doy unos pasos hacia atras , me armo de valor , corro con todas mis fuerzas y me dejo caer entre sus brazos, agradecido por haberme dado el regalo de poder morir en el lugar mas hermoso del mundo .

Es Mejor Morir En Montecristi ...

"Entonces el sol cortaba el mar, y este sangraba miel, dulce como un sueño,

lenta como la realidad, infalible como la muerte"

(Parrafo agregado por : Eduardo Brador ).

MI Manera De Escribir.

Sólo escribo de lo que conozco, lo que he vivido, lo que ha dejado la huella más honda en mi memoria.

Al hacerlo, escribo también, inevitablemente , sobre las personas que más influencia han tenido en mi vida sentimental, con las que he compartido alguna forma, apacible o peligrosa, de intimidad: mis padres, mis amigos, mis amantes, la gente que ha estado en mi vida y ha dejado un recuerdo poderoso, imborrable en mi.

Siento que , como escritor, tengo derecho a contar mi vida, mi intimidad, mis recuerdos más perturbadores.

No ignoro que, al hacerlo, distorsiono mi pasado, lo afeo o lo embellesco , lo corrompo y exagero, me invento una vida ficticia que no he vivido del modo más o menos afiebrado en que la narro, pero que tal vez me hubiera gustado vivir.

Por eso, la intimidad que cuento en mis escritos es la mia y no es la mia , porque se basa en mi vida, pero no es ,en rigor, la que he vivido sino la que creo o recuerdo haber vivido, que ya no es lo mismo, porque la memoria y el tiempo conspiran minuciosamente contra la verdad , la que luego escribo,en fabula o fantasia a partir de esos recuerdos,los que terminan siendo una cosa completamente distinta, mejor o peor, generalmente peor, de lo que en realidad viví.

El Fantasma De Las Activivades.

Es una ciudad pequeña, aún así las actividades sociales no dejan de ser. Van desde conciertos con bachateros y merengueros típicos, concurridos por algunos, hasta conciertos de jazz y obras teatrales, frecuentados por otros. .

Me gusta visitar lugares tranquilos y relajantes, que me desprendan de la rutina y me hagan estar en compañía de alguien, o quizás no. Conciertos de música serena, a veces para entretenerme y a veces para conciliar el sueño, tarea difícil en mi casa.

De un tiempo a esta parte, dar una vuelta por esos lugares se ha convertido para mí en una costumbre. Me gusta observar a la gente, las diferentes maneras de comportarse, las distintas personalidades, las mañas, los gestos etc.

Una mujer rolliza pasa frente a mi y de su espalda resalta una faja de color azul que evita que su abdomen se rija por leyes de la gravedad . Un hombre se rasca los genitales sin la más mínima discreción y en su rostro se aprecian los placeres de la vida. Una mujer alardea sobre el éxito de su matrimonio delante de sus amigas. Cinco minutos después voy al baño y el mismo hombre que parecía ser esposo de la dama sostiene relaciones con otro hombre. Salgo de allí boquiabierto.


Seria difícil coincidir con la misma persona en cada uno de los lugares que frecuento. Me cuestioné un día, miré a mí alrededor y un rostro me parecía conocido, destacado, recordado. Era blanco como la nieve, sus ojos parecían derretirse, su cara estaba arrugada, su cabello era canoso y su mirada fija y sin la más mínima muestra de guiños o gestos que dictaran su impresión ante las cosas .

No estaba seguro de haber coincidido antes con aquel individuo y decidí comprobarlo en el concierto de jazz de Yvan Robilliard, músico francés de sólida formación clásica, el próximo viernes por la noche.

Cuando llegué al concierto de jazz, mucha gente esperaba la hora de la entrada para ocupar las mejores butacas. De lejos, pude ver aquel hombre. Era alto en gran manera, de modo que era imposible que pasara inadvertido. La gente conversaba agitadamente sobre la fama y la peculiaridad del músico francés que visitaba nuestra ciudad.

Entonces llegó la hora. Todos nos abalanzamos hacia la sala con una rapidez perfectamente disimulada. El también se colaba entre la gente con la ayuda de su bastón. En aquel momento, al entrar a la sala, mi prioridad era, más que nada, obtener un asiento. Busqué por todos lados y descubrí que las sillas de en frente estaban aun vacías. Entonces me sorprendí a lo lejos cuando vi que aquel hombre al que había estado observando, no mostró interés en los lugares que la gente frecuenta ocupar. Estaba sentado en la primera fila, como si quisiera que la música que saldría del piano aquella noche, llegara primero a sus oídos que a los de nadie más, como si fuera un honor obtener los primeros asomos del sonido para si mismo. Su rostro, por fin reflejaba un gesto, el mismo gesto que manifiestan los niños al estrenar un juguete. El fantasma de las actividades, como yo lo llamé, quería estrenar la música que aquella noche la vida le obsequiaba.

En seguida dejé de buscar y decidí sentarme justo al lado de aquel personaje tan singular. Me senté y en sucesión , con una mano grande y blanca el señor me saludo amablemente sin que el lugar en el que estábamos opacara la cordialidad y la buena educación. Mientras mirábamos al frente, con una voz ligera me susurró su nombre y me pregunto el mío, como si saber el nombre de su copiloto en el viaje que haríamos por los placeres de la música significara un menester esencial para él .

Se llamaba Teofilo Arango. Yo, claro, le dije mi nombre (Pancracio) y el siguió oyendo con el alma entusiasmada, pues los gestos de su cara ya habían desaparecido.

Para mi la noche se limitó a observar discretamente la actitud del señor Teofilo con la música del pianista francés solo de fondo. Cuando acababa una pieza y antes de comenzar otra la multitud aplaudía estremecida, menos Teofilo. Era como si la música cavara un hueco tan profundo en su alma que no había tiempo para detenerse a vitorear a nadie más que a la misma música que todavía moraba en su corazón.

----“Rema, Rema, Rema…”---Decía Teofilo entre los dientes.
--- “Rema, rema, rema”--- Repetía .Envuelto en un trance que se apoderaba de sus adentros, mientras el pianista tocaba un adagio entristecedor .

En seguida surgió en mí curiosidad sobre lo que susurraba aquel hombre con tanta pasión. Pero de repente, Teofilo se espantó y salió corriendo, subiendo trabajosamente la cuesta que tenia el teatro hasta la puerta.

Me paré y lo seguí cautelosamente sin que se diera cuenta. Al salir de la sala, lo busque por todas partes. Estaba sentado en un extremo de las escaleras que llevan hasta los camerinos.

“ Rema ,rema,rema”--- seguia repitiendo

Me asomé demasiado al hombre al querer escuchar lo que susurraba y no pude evitar que se percatara de mi presencia junto él. Giró la cabeza cesando todo murmullo y me llamo a sentarme a su lado.

“Es necesario que rememos, tenemos que remar, tenemos que remar, que remar...”---dijo, como si de lo que estaba pasando por su cabeza solo pudieran salir pequeños trazos del mundo en el que vivía .

A pesar del furor y la pena con la que el hombre proclamaba estas palabras , no pude evitar preguntarle curiosamente de qué se trataba lo que estaba diciendo . Me contó lo que estaba sucediendo en su mente. Me dijo que la música traía consigo la porción que despertaba el alma, que hacia que en el interior del que la escuchaba con detenida atención se sintieran las verdaderas necesidades de la vida . Vivo en Tristeza y a veces en alegría, me contó. Me acompañan siempre, pero no me doy cuenta. Las llevo ocultas dentro de mi desde el momento en el que perdí la ilusión de vivir, dijo , es por eso que siempre me impongo dura tarea , busco la manera de encontrar alguna forma de enterarme de mi pena o de mi gozo y así poder volver a sentir .

Entendí que el Señor Teofilo había perdido la sensibilidad más que nadie y que tal vez por eso frecuentaba, también más que nadie, lugares como estos. De igual manera, llegó a mi cabeza que yo podría estar en la misma situación y que los caminos que la misma vida traza, me habían inducido a buscar la manera encontrarme de nuevo .

Acompañé al señor Teofilo hasta la parada de autobuses. Encontró lo que vino a buscar. Ahora podía sentir.

Me Gusta Escribir Cosas Tristes...

Me gusta escribir cosas tristes. Me atrae leer cosas tristes, me gusta escuchar cosas tristes, me atrae mirar cosas tristes, me gusta oler cosas tristes, me atrae tocar cosas tristes.

Estoy en la calle, voy en un carro, parado ante la luz roja, miro el carro que está a mi lado. Una lagrima sale de los ojos de una mujer, rueda hasta su mejilla, sigue hasta su barbilla y luego se cae en alguna parte de su cuerpo . Lagrima despreciada, abandonada, no atendida, fruto, al parecer, del dolor mas profundo de su corazón. La mujer, desesperada, sigue llorando, ya no solo es una lágrima, decenas de ellas se pierden en su ropa. Las miro, me intrigan, se pierden en su ropa sin antes haber sido asimiladas, cuestionadas, interrogadas por mí. La luz ahora está verde, la mujer se seca ágilmente la cara, prefiere olvidar, pretende huir de la tristeza.


Me gusta escribir cosas tristes, talvez porque no soy más que un aburrido joven, perenne melancólico inconsolable al cual la vida ha colocado en una serie interminable de episodios donde la protagonista parece ser la tristeza.

Enrique la dejó, ahora Maria está sola. Está parada en la ventana mirando el horizonte. Esta lloviendo. Ella sueña con que él venga bajo la lluvia arrepentido y que sin decir palabra, mojado, la sumerja en un eterno abrazo. Ella también está llorando, esperando que regrese aquel hombre que al irse le dejo de regalo una pena amarga, por mi llamada tristeza.

Me gusta escribir cosas tristes, me gusta tanto que hay cierto placer incompresible en mi corazón cuando digo la palabra “tristeza”. Entonces, a continuación, emerge en mi interior algo parecido a un orgasmo nunca consumado, la verdad es que no sé si será mejor tener un éxtasis que nunca termina, tibio y débil a no tener nada.

Enrique ahora está a cientos de kilómetros de Maria. Cree que ella no lo quiere, desde hace meses está más fría y distante. Parece que todo su mundo se acaba si también se acabara su vida con Maria. Enrique ahora está en una playa solitaria a la luz del crepúsculo, tirado en el suelo, mojado en lagrimas, con la cara hinchada y la mirada fija como en el limbo y triste igual que Maria. Menuda tristeza, innecesaria, pero al fin y al cabo tristeza todavía.

“La mirada melancólica encierra la más grande de las bellas tristezas”.

Me gusta escribir cosas tristes y es que pienso que la tristeza es la realidad más palpable en nuestras vidas, admiro los escritores que osan escribir cosas tristes, verdades o mentiras. No me gustan las películas de amores perfectos como en cuentos de hadas o películas de acción y heroísmo. No son mas que una farsa. Rara vez un hombre salva a una mujer como “Indy”, el protagonista de la película Indiana Jones. Prefiero algo como el Tictanic, donde lo realmente extraordinario y fantástico tiene su fin en las profundidades del océano. Esa es la vida . La tristeza es lo único que se nos ofrece con seguridad en la vida. ¿Acaso tenemos felicidad cuando queremos? ¿O amor o alegría?

“Tristeza es ese sentimiento que te deja el amor después de haberlo perdido”


Juanita está sentada en la escalera del patio. Dentro de la casa, su madre le pega a su padre, su padre le pega a su madre. Su madre comenzó, su madre es la culpable de todo. Su madre encabeza disturbios en su presencia por causa de las drogas. Juanita comienza a pensar que su madre no la quiere. Juanita está llorando.

“Sólo tristezas nos nublan haciéndonos dudar, sólo tristezas nos visitan y nos hacen llorar”.

Os voy a ser sincero: no prefiero la tristeza que la alegría. La tristeza fácil, fiel, afable. La alegría ardua, escrupulosa, altiva, orgullosa. Si, prefiero la alegría, pero no le huyo a mis tristezas. Todas las cosas tienen su final, como final tiene la alegría, final tiene tristeza.

Me gusta escribir cosas tristes

El Gato

"Por cuanto hice y por cuanto dije que no traten de encontrar quién era yo.
Un obstáculo se alzaba y transformaba mis acciones y mi modo de vivir.
Un obstáculo se alzaba y me detenía muchas veces cuando iba a hablar.
Mis acciones más inobservadas y mis escritos más ocultos -sólo por allí me entenderán.
Mas acaso no vale la pena gastar tanta atención y tanto esfuerzo para conocerme.
Más tarde -en la sociedad más perfecta- algún otro, hecho como yo, ciertamente surgirá y actuará libremente."

Constantino Kavafis